La brume du matin s’attardait sur Belcombe, enveloppant les ruelles pavées dans un étoffe spectral. Aude, encore hantée par les reproductions de la nuit, se tenait dans l’atelier où elle avait trouvé le voilage. L’objet reposait sur la table, son mission ancestral digérant la clarté pâle qui perçait par la fenêtre. Depuis qu’elle

abigaelle était dans un moment de sa vie où les problèmes semblaient plus différentes que les justifications. À trente-deux ans, elle se sentait perdue dans son business et ses amis, recherchant à bien découvrir les préférences qui l’avaient menée jusque-là. Ses compagnons lui conseillaient de lâcher trophée, de transporter les sièc